Me gusta...

Miro el reloj, son las 10. Dentro de poco el vigilante aparecerá y apagará las luces dándome a entender que tengo que irme con una acusadora mirada. Así que decido adelantarme. Recojo mis cosas y me dirijo a la estación. Tras esperar nueve minutos bajo una fina llovizna aparece el tren que me ha de llevar a mi casa. Subo y busco un sitio vacío, los más lejos posible de la gente.
Me gusta mirar por la ventana. Como está oscuro fuera es como un espejo. si te fijas bien puedes vislumbrar el infinito. Pues en ella se refleja el reflejo de la otra ventana que refleja a su vez el reflejo de la mía que ... Al final ya no sé si yo soy yo o un reflejo más entre millones de ellos.
Paso Príncipe Pío, la antigua Estación del Norte. Parece que el mundo avanzase hacia la derecha. ¡Voy en dirección contraria! Pero entonces ¿He cogido el tren en Delicias? ¿Dónde estaba yo? Pero sólo es la percepción engañosa del reflejo que intenta confundirme. Me gusta.
Me doy cuanta que si miro a los ojos del reflejo de la persona de enfrente y este mira a los ojos de mi reflejo su reflejo me mira los ojos. ¿Estoy mirando a la persona o a su reflejo? ¿Miro yo o lo hace mi alterego de la ventana? Me gusta.
Viajo a través del tiempo y del espacio, voy al infinito, vuelvo al cero y empiezo a desvariar.
Genial. Estoy en Pozuelo. He vuelto a pasarme la parada.

Schopenhauer.

"Por vida feliz hay que entender siempre "menos desdichada"; es decir, soportable. Y realmente, la vida no se nos ha dado para gozarla, sino para sufrirla, para pagarla."

Todo el mundo se siente tentado alguna vez en regodearse en su propia infelicidad. Schopenhauer lo llevo a un extremo.
Una mente brillante dominada por el embotamiento del más puro pesimismo.

Cambios.

Allí estabamos entre un montón de descoloridas butacas de terciopelo rojo. Y tú con el cigarrillo consumido entre los labios apurando una última calada recorrías con la vista perdida el pequeño escenario. Parece poca cosa. Sin embargo cuando estas arriba impresiona tanto, es tan inmenso, ha contado tantas historias...
Continúo en silencio. Se que ahora no es momento de decirte nada. De interrumpir el hilo de tus pensamientos que buscan las palabras perfectas para ese gran final de tu magistral obra. Le tienes tanto miedo a escribir eso que sabes que es perfecto como yo de decirte que es idoneo.
-No puedo hacerlo,es imposible. Cada frase que pienso estropea toda la obra.- Rompes desesperado el silencio.
-Antes la palabra imposible no cabía dentro de tu vocabulario.
-Si porque nunca antes había encontrado nada imposible de veras.
- Cuanto has cambiado... Cuando vuelvas a no hundirte a la primera de cambio hablamos. ¡Ah! Y el final perfecto ya sabes cual es. Ambos lo sabemos.

Mi mundo.

El otro día pensando, llegué a la conclusión de que soy quien soy por un cúmulo de casualidades y coincidencias de la vida.
En mi formación como persona han intervenido tantas personas (muchas sin saberlo,o incluso pretendiendo hundirme) que si intentase dar las gracias a todas jamás terminaría.
Somos, como diría un filósofo, contingentes y en general este hecho nos pasa desapercibido. Sin embargo fuí tan consciente en ese momento, que tuve que mirarme al espejo para comprobar que de verdad estaba aquí.
Toqué la reluciente superficie que me devolvía un reflejo en el que no me reconocía. Y,como Alicia, empecé a ver através del espejo. Personas, que como las flores de ese kafquino mundo, se emperifollan y ponen mil máscaras buscando la aceptación social sin importar si se aceptan a sí mismos. Reyes y reinas de corazones, que cortan cabezas sin compasión. Sombrereros locos que no encuentran su lugar en el mundo. Conejos que corren de auí para allá simpre atentos del maldito reloj. Orugas que desperdician su vida sin hacer nada. Miles de personajes de libro que sin embargo son más reales que el reflejo de mi espejo.

Noches.

Miro el despertador. Los números marcan unas brillantes cinco de la mañana. Me doy la vuelta sabiendo que es en vano y termino por encender la luz y ponerme a leer.
Recorro las páginas con la mirada sin prestar mucha atención a lo que dicen. A los pocos minutos me doy por vencida. Por lo visto no es compatible mi cerebro de madrugada con la leyenda de mesoámerica de "Quetzacóalt como lucero del alba".
Doy vueltas por la habitación mientras las paredes parecen acercarse cada vez más. Me aburro y las horas no avanzan. Me tumbo y escucho al genial Rossini y su Ceneretola. Poco a poco mi mente vuela (esa maldita chispa divina de la que tanto he oido hablar). El mundo está cada vez más lejos y yo estoy más alto donde no hay problemas. Aquí, donde todo es silencio, donde no hay un cuerpo que te atrape, sentimientos que te contaminen comienzo a dilucidar.
"Nuestra vida es como un sueño. Pero en las mejores horas nos despertamos lo suficiente como para darnos cuenta de que estamos soñando. La mayor parte del tiempo, sin embargo, estamos profundamente dormidos."
En esos segundos en que somos conscientes de que soñamos una profunda melancolía nos invade y nos da la sensación de que se nos para el corazón. Tenemos una verdad que nadie sabe. ¿qué es preferible no saber que es un sueño y ser feliz o vivir triste sabiendo que no es real?

Recordando viejos tiempos.

Sólo hablas de amor.

Siempre viniste y te fuiste, reina,
todo empezó, cambió, terminó.
Es cierto tuvimos nuestras diferencias,
tu lengua bifida calumnió.
Me alagas, ahora me veneras.
Prometí escribirte una canción,
no hay en mis letras malicia ninguna,
todo aquello ya se olvido.
Sólo quedan los buenos recuerdos,
vivamos ahora el momento.

Sólo habla inglés,
sólo habla de amor,
su vida es obsesión tras obsesión.
Rasga ya tu guitarra
canta todas tus penas,
canta con ron y una buena canción.

“Ella me dijo...” “Ella es perfecta.”
“¿Qué le regalo?” “Tú dame ideas”
Dame un respiro, es un martirio,
no hay nadie peor que yo para esto.
Así es la amistad y aquí estoy,
en un brillante centro comercial.
“¿Puedo ayudarles?” “¿Qué es lo que buscan?”
“¡Un detalle para alguién especial!”
Sólo quedan los buenos recuerdos,
sé que no es este uno de ellos.

Sólo habla inglés,
sólo habla de amor,
su vida es obsesión tras obsesión.
Rasga ya tu guitarra
canta todas tus penas,
canta con ron y una buena canción.

El aburrimiento ya me invade
no hay nada que del tedio me salve.
Entonces me llega una carta,
abandonaste las lenguas muertas,
y me dedicaste esos minutos,
algo tan simple entonces me salva,
como una barca al naufrago.
Me regalas felices momentos.
Vete un rato con ella,
no abandones tu estrella.

Sólo habla inglés,
sólo habla de amor,
su vida es obsesión tras obsesión.
Rasga ya tu guitarra
canta todas tus penas,
canta con ron y una buena canción.

Yo ya estoy salvada,
y sirveme otro ron.

Sólo habla inglés,
sólo habla de amor,
su vida es obsesión tras obsesión.
Rasga ya tu guitarra
canta todas tus penas,
canta con ron y una buena canción.

Y sirveme otro ron,
que yo no se hablar de amor.

Itziar Zamalloa Antón



XD

Circo ambulante

“¡Señores y señoras, niños y niñas, vengan todos a contemplar lo nunca visto! Una maravilla oculta, lo más genial, increíble, escandaloso que jamás podrán mostrarles.
Entren y disfruten del impresionante espectáculo. ¡No se enteren por otros! ¡No se lo pierdan!”
Grita el farandulero. Los clientes hacen cola con fajos de billetes en las manos. En un abrir y cerrar de ojos las gradas están llenas y el público expectante.
Unos acróbatas, seguido de un par de tristes payasos abren la función y por fin llega el esperado número final entre vítores y aplausos. Sólo un foco alumbra tenuemente el centro de la arena. En un absoluto silencio el farandulero circense sale empujando una enorme jaula cubierta por una manta de terciopelo rojo.
“Contemplen amigos el secreto mejor guardado, aquello que olvidamos hacen tiempo”
Se acelera un fuerte redoble de tambores y cae la cobertura.
“Ohhhhhhhhhh” Exclaman los espectadores.
“¡Mamá tengo miedo!” Se oye decir a un niño.
“Aquí compañeros está todo lo bueno del mundo la VERDAD, la MORAL, la ÉTICA, la JUSTICIA... Aquello que perdimos y sólo recuerdan algunos funambulistas, dos tragafuegos y quizás algún payaso.
Hoy saldrán de aquí y cuando tengan la posibilidad de ayudar a alguien no tenderán su mano, si pueden mentir lo harán y si sacan beneficio de algo no se cuestionarán los medios. Pero recuerden que este circo ambulante siempre está abierto y tiene narices rojas de sobra para todos. ¿Pero quién quiere ser visto como un payaso?” Terminó cuando los espectadores indignados ya abandonaban sus puestos y pedían a gritos que es reembolsasen su dinero.
Itziar Zamalloa Antón

Y bueno querídos lectores espero que prefirais la nariz de payaso que vivir en la inhopia y que no ser justos y buenos.