El año tiene doce meses. Nueve de ellos deseé que llegasen los tres que vivo ahora, para tener tiempo. El tiempo que ahora desperdicio sin compasión.
Miro mi reloj y observo, impasible, como se mueven las agujas dormilonas en suave y lenta danza. Otro minuto. No pasa nada. Todavía quedan muchos minutos. Tantos que me agobian.
Pero una mañana me levanto y miro el calendario, ya ha pasado tanto tiempo... Tengo ganas de gritar. De gritar y de correr. Pero me repito que aún no es el momento.
Disfruto desperdiciando mi tiempo. Tiempo que luego añoraré.
Me duermo escuchando el latir del segundero y sueño que caigo a un abismo interminable. Me despierto sobresaltada y me juro que mañana aprovecharé para hacer todo eso que me había prometido. Mañana. Esa palabra me reconforta antes de hundirme de nuevo en el intranquilo sueño.
Otro PODRÍA. Al final no viniste a rescatarme.
"La vida es simplemente un mal cuarto de hora formado por momentos exquisitos. (Oscar Wilde)"
Itziar Zamalloa Antón
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